ANCIANAS EN LAS PUERTAS DE SUS CASAS ESPERANDO.
A las recias ancianas de Tràs-Os-Montes, amables, dolidas y profundas
Tras los rezos,
tras tanto rezo y rezo,
¿qué dios os vino a socorrer?
¿Qué aire devolvió los sonidos,
las risas, las palabras, los llantos
de vuestros filos espalhados por todo o mundo inteiro?
Llevan siglos así,
esperando en la puerta
la llegada del hijo que se fue,
que cogió las maletas
como quien coge el alma buscando un paraíso
y no regresa nunca:
y tampoco lo encuentra en parte alguna.
Llevan la eternidad
rezando, entrecruzadas
sus sarmentosas manos, descansando entre lutos,
regadas por las lágrimas del luto jamás interrumpido.
Mínimas.
Sentadas en la silla desfondada.
Curiosas al pasar el forastero.
Desdentadas.
Profundas como el mar que nunca han visto.
Emparedadas
entre lancha y granito,
pizarra y bolo berrocoso, paja y cal.
Si se mueven, si entran en la casa,
si salen
limpiándose los labios insondables
tras apagar la sed,
veremos una sombra recorriendo el espacio indefinido.
Sólo sombra.
¿Olisteis,
ancianas de corteza y raíces de sobreiro,
el perfume de flores nacidas en Abril
antes de que el verano las mustiara
con su ardiente espada, terrible, vengadora,
o no llegó hasta aquí fragancia alguna
que después pudierais añorar?
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